Я устала бояться. Быть бдительной без передышки. Ожидать, что на каждом шагу со мной может случиться неприятность, беда, а то и полная катастрофа. Но — не получается…
Утро. Кофе. Телевизор. Ведущий популярной программы, доверительно улыбаясь, рассказывает о том, что «недобросовестные производители» добавляют в сыр крайне вредные химические элементы, и, если есть такой продукт регулярно, это обязательно приведёт к онкологии, диабету и слабоумию…
Откладываю бутерброд. Одеваюсь, выхожу на улицу. Подойдя к «зебре», терпеливо жду. Остановиться и пропустить пешеходов приходит в голову далеко не всем водителям. Вот и вчера в новостях говорили, что на светофоре сбили женщину с коляской…
Захожу в вагон метро. Народу немного. Напротив меня — молодой человек: кожаная куртка, чёрная вязаная шапочка, спортивные штаны. Но главное — густая, длинная, курчавая борода. В общем, точь-в-точь боевик, каких показывают, сообщая о «захваченных лидерах бандформирований».
Чувствую некий дискомфорт. Обрываю подкатывающую тревогу: да почему он должен быть опасен?! Обычный мусульманин, едет по своим делам.
Нет, мы точно все с ума посходили! И тут же вспоминаю недавний случай на автовокзале в Таллине.
Дожидаюсь начала посадки. В дверях зала ожидания показывается мужчина средних лет. Оглядывается. Подходит почему-то именно ко мне:
— Вы не приглядите за моей сумкой? Я быстро, только куплю водички в дорогу.
От растерянности соглашаюсь и тут же начинаю об этом жалеть — мало ли что у него в этой сумке! Сижу, словно на раскалённых углях, воображаю, как сейчас рванёт. А когда мужчина через пять минут возвращается, начинаю себя ругать: дожила до настоящей фобии! Но при этом прекрасно понимаю: взять себя в руки выйдет вряд ли — слишком уж глубоко в мозгу угнездилось ожидание опасности. И не удивительно. Утром, в гостинице, собирая сумку, включила один из российских ТВ-каналов. И понеслось:
— В спальном районе Санкт-Петербурга прорвало трубу, фонтан горячей воды поднялся до третьего этажа…
Тут же представляю, что будет, если такое случится в нашем дворе, и начинаю себя успокаивать: я-то живу на шестом.
— Десять человек погибли при крушении частного самолёта Beechcraft 100 King Air. Специалисты начали расследование…
Вздрагиваю — мой сын собирается лететь в Турцию.
— Перестрелка в центре Москвы. Стрелок забаррикадировался в одном из близлежащих зданий…
Вспоминаю. В разгар «лихих девяностых» на моих глазах убили известного «авторитета». Мы с приятельницей гуляли в тот вечер с собаками. Услышав выстрелы, обе бросились на землю. Потом, когда всё кончилось, очень смеялись, потому что, падая лицом в лужу, успели подтащить, подмять под себя своих Мулю и Баксика, а те, перепугавшись, даже не залаяли.
Это был, конечно, смех истерический. Но испытанный тогда ужас я точно не забуду до конца жизни…
С каждым днём страхов становится всё больше, и они всё более навязчивые. Знаю, мне уже вряд ли когда-нибудь удастся от них избавиться. Из-за этого регулярно накатывающая депрессия. И усталость. Я устояла бояться. Не хочу и не могу в ожидании катастрофы оставаться бдительной без передышки!
